Н. М.
В душе мешая холод и жару,
ты бродишь босиком в воспоминаньях,
в тех - наших, светлых, где долбит кору
на соснах дятел, и бегут желанья
к тебе, к той точке на оси времён,
где ожидали мы соединенья
навеки, позабыв простой закон -
он говорит, что нет пересеченья
у параллелей. Выпьешь ли вина,
закуришь на балконе сигарету,
луна на небе катится, одна,
по направленью к будущему лету,
и мы бежим за ней по площадям,
по часовым коварным циферблатам,
кусочек сердца я тебе отдам
на память, больше ведь тебе - не надо.