Скучаю

          
              О. Ветрову.      

Завязывает кисточки сирень,
нацеливаясь в майскую прохладу.
Безветрие стоит который день.
А на душе ни складу нет, ни ладу…

…Когда я вспоминаю о тебе
(не часто: так, примерно раз в столетье),
то не могу представить, хоть убей,
откуда в голове берётся ветер?

Приходят ночью грустные стихи…
И снова день. Не ветреный случайно?
Увы…. Опять встаю не с той ноги,
но с той же мыслью: ужас, как скучаю!