Как неуклюжа мысль моя из строчки в строчку,
Бездарно расставляю запятые, точки.
Кому пишу и знать бы для чего?
Случайно посмотрел в открытое окно,
Там почесал за ухом пес, пишу об этом,
И складно пляшет рифма, возомнюсь поэтом.
Но тошно от себя и мне подобных единиц,
Я будто палка в колесе, где нету спиц.
Вся жизнь растрачена на вздор и пустоту,
По праву жанра я ругаюсь на судьбу.
И чувствую себя фурункулом на лбу
Сообщества людей, которым постоянно лгу,
Что есть во мне хоть атом смысла,
Не в этой, но хоть прошлой жизни.
Перо верстает тщетность, трачу время,
А лучше нёс бы трудовое бремя.
И эта мысль как яд в моем мозгу,
Всё, больше нету сил! Писать я не могу.