Монолог чемодана.
Нет, не найдут меня, я знаю...
Кому я нужен? Лишь бомжам.
Когда-то жизнь была другая,
Хозяйка, мною дорожа,
бока старательно от пыли
так часто тёрла, что беда...
Меня с достоинством носили,
и я от скуки не страдал.
Когда б весною на вокзале
меня не свистнул хулиган,
и вещи б все не пострадали,
и я б не знал - как жизнь строга...
Обчистив, бросили на свалке,
а там и дождь, и снег, и грязь!
И никому уже не жалко,
что лямочка оборвалась...
На счастье, принесли бумагу –
водой подмоченный рулон.
К нему мужчина бодрым шагом
рванул: «Мне пригодится он!!!»
А спрятать некуда, и нужным
так оказался снова я…
Мужик прижал меня потуже,
со свалки навсегда изъял.
Но я ошибся – ехал к морю,
играл в купе на интерес,
и, хоть за правду с кем-то спорил,
он в драку с хулиганом влез.
Итог печален – оштрафован,
мёл две недели тротуар.
А я на свалку брошен снова –
хозяйка выпустила пар!
Вернётся, может и разыщет,
не зря ведь мой менял он вид
и прятал за подкладку тыщи…
Небось, теперь душа болит.
Мне тут ни холодно, ни жарко,
и пыли нет на стеллаже.
Придёт, и стану вновь подарком.
А может, лучше ждать бомжей…