***
Опять смотрю на фото старика,
Прошедшего сквозь бурелом войны:
Чуть впала от ранения щека
На фоне белоснежной седины.
Прикрыты в отрешённости глаза,
Усталость опустила плечи вниз...
А был когда-то, парень-егоза -
В пехотной роте первый гармонист.
Его стреляли, даже жгли огнём,
Снарядом рвали с высоты небес,
А он всё шел - и ночью шел, и днём:
Через болота, города и лес.
К победе шел. Обычный рядовой,
Без колебаний слушая приказ...
Он смотрит с фотографии живой,
Усталость пряча в отрешённость глаз.
Мне сердце давит жалости рука,
Печалью накрывая с головой,
И я смотрю на фото старика,
Он - на меня - усталый и седой...