Пропахший порохом бушлат...
Под ставшей бурой бескозыркой
глаза неистово горят...
И партбилет /по центру с дыркой/
зажат в руке. Сочится кровь
сквозь грязный бинт... И эхо взрыва,
как колокол, зовет вперед,
на край скалистого обрыва...
Ни горсточки своей земли
он не отдаст на поруганье.
Их тысячи здесь полегли
у берегов родных... За гранью...
Скажите, сколько их сейчас,
переборовших лихолетье,
кто от чумы фашистской спас,
осталось?.. Подвиг их бессмертен!