Я больше не пишу стихи.
И нет уж вдохновения былого.
На сердце нет той трепетной тоски,
И больше не играюсь я со словом.
Все это будто пеленой заволокло,
Я плохо помню, что я рифмовала.
Кому писала, и кому тепло
Я каждой строчкой посылала.
Моя подруга - муза, мой талант,
Совсем давно она меня не навещала.
Я как в чужой стране, я-иммигрант,
Свою отчизну нынче потеряла.
Но я ее как прежде жду
И лунной ночью не закрою окна.
И вот тогда, почти в полубреду,
Начнется летний дождь и я под ним промокну.