На могильном граните лежал он, страдая от жажды,
Белой дымкою пар поднимался с прогретой земли…
В муках медленной смерти мечтал, чтоб хотя бы однажды
Здесь, над братским покоем, живые друзья расцвели…
Я смотрел на цветок – видел тех молодых миллионы,
Кто в могилы легли лишь в начавшейся жизни расцвет…
Ветер плещет над ними живую листву окрылённо
И листает страницы войны незаконченных лет…
Стал тюльпан, как и мы, непредвиденной смерти покорным
И с «Афгана», Чечни страшный «груз» приносил самолёт…
И с тех лет в нашей скорбной молве называется «чёрным»,
Хотя красная кровь – кровь людская в тюльпанах живёт…