Вот сидишь, бывает, греешь
душу, преданность браня, -
пусть в любовь ее не веришь,
просто хочется огня.
Бесконечно салютуя
всем, таким же как и я,
помнишь сладость поцелуя
на простом закате дня.
Помнишь пепельную дымку
не на небе, на лице
той, что с юношей в обнимку,
розовела в пальтеце,
а потом, пропав из виду,
написала только раз.
И не скрыть вовек обиду.
И сгораешь каждый час.