Когда-нибудь попробую я прозу
Рукой своею грешной написать.
Пока стихи засели как занозы,
Порой надоедает извлекать!
Не извлечёшь, так загноится рана,
И будет токать нервно в мозгах,
Болезненно, настойчиво, упрямо,
И лопнет сразу в нескольких местах!
Слова, как гной, противный и вонючий,
Вдруг по бумаге растекутся сверху вниз,
Перечеркаю шариковой ручкой
И набело перепишу на лист.
А проза? Ещё рано, пусть созреет,
Хватило бы лишь времени и сил.
Когда душа болит, стихи нужнее.
Мне без стихов и белый свет не мил!