Падают длинные тени
На голубые поля.
Где ты, Серёга Есенин?
Вот она, наша земля.
Спит – укрывается в снеге,
Сонную тянет лазурь,
Словно уставшая в беге
На спор с властителем бурь.
Молча застыли берёзы,
Крепятся в белые дни.
Все непролитые слёзы
Выплеснут скоро они.