Мой Бродский сжался партбилетом,
Когда, из дум чужих вертепа,
Я выбирался на простор.
И новых туч столпотворенье,
Как новых бед к столу печенье,
Мне обещало термидор.
И каждый день, под тучей новой,
Я всё такой- хомяк бедовый,
Всё тужусь жизнь свою начать.
Себе кричу, как филин, "здрасте!"
Но, для себя не той я "масти".
И западло мне отвечать.
Пороюсь я в делах неважных,
Как тот хомяк, к зиме отважный,
К весне сорву я бед печать.