О СЛОВЕ И КРОВИ
1.
У музыканта умирают руки
И ноги у водителя, когда
Их инструменты исчезают в брюхе
Раскормленного времени. Вода
С небес такого же состава,
Какой была с истока всех времён…
У инструментов – собственная слава,
Их функцией я удовлетворён.
Они живут и умирают сами,
Меняют свой характер и престиж,
Но неизменно властвуют над нами:
В них тайна есть, пред ней не устоишь;
Они всегда готовы к превращенью
В любое чувство (их, примерно, пять),
Им душу отдаёшь – до отвращенья и…
Ни на что не хочешь променять.
Но вот стихи – слова из ниоткуда –
То льнут к ногам, то льют за воротник…
Поэт – свидетель собственного чуда,
К которому и Ангел не привык
Его хранитель… Он читает первым
И складывает крылья, а затем
Рвёт волосы и выдирает перья
И никаких не признаёт поэм.
Двойному смыслу Ангел не внимает,
Но более высокие чины
Следят с небес, как сердце замирает,
Когда стихи душой сочинены…
И значит, где-то там, за поднебесьем,
В высоком царстве света и святых
Живёт душа, а здесь мы куролесим
И нас исправить может только стих!
2.
Там, в небесах, поднакопилось
Мной не записанных стихов…
И каждый стих, скажи на милость,
Есть отпущение грехов.
Как исповедь, как покаянье,
Как таинство наедине
Пред Господом… и в этой тайне
Ты с Сыном Божьим – наравне
Своим неизреченным словом…
Пока не вписаны в скрижаль
слова любви, мы не готовы…
И нам безвременья не жаль.
3.
Поэты, как дети Христовы,
Всегда ненавидимы, но
В них бродит какое-то слово,
Небес молодое вино…
А эти нахлебники века,
В своих распродажах земных,
Не ждут воздаяния сверху
И платят убийством за стих.
А эти… Последние тати,
Пока не вскричат петухи,
Залезли в кремлёвское платье
И стали слепы и глухи…
Они разгулялись, однако,
Личины сменив без причин…
И будет кровавая драка,
И так не хватает мужчин.
Но где вы, живые солдаты,
В каких сохранились частях?
Растеряны, слабы, поддаты
И вряд ли пригодны в боях…
А ваши отцы-командиры,
Кто сел в золотую ладью,
Сменили и жён, и квартиры…
И всю парадигму свою.
И лишь старики да старухи,
Да, может, еще молодёжь –
Кто с горя, а кто и со скуки
Страны остановят грабёж…
Но будет великая смута,
И будет скорбеть патриарх…
Вот тут и настанет минута
Молчания в разных умах.
И те, чьи слова исцеляют,
И чьи не закрылись сердца,
Отправятся к тем, кто стреляют
И будут стоять до конца.
И Слово, что было в начале,
У каждого будет своё…
В России о многом мечтали…
Так трудно поверить в неё.
2002 г.