Порою хочется все бросить,
Уйти в себя, писать, писать, писать,
Но реалии жизни мне шепчут,
Не дури, надо жизнь продолжать.
Я живу свою жизнь, с душою поэта,
Порою, не понимая, для чего мне всё это,
Для чего эти рифмы в мыслях моих,
И жизни сюжетов, хватило бы на троих,
Зачем эти мысли, что вьются роем,
Или чеканя шаг, идут ровным строем,
Цепляя друг друга, окончанием слов,
Зачем я помню миры, из тысячи снов,
Я же первую с третьей иногда не цепляю,
В четверостишие бывает, слова повторяю,
Рифма нелепа, о другом вставки в сюжете,
Да, я не нуждаюсь в чьем то совете,
Я пишу без шаблонов, я пишу, как идет,
Сейчас стараюсь писать, как оно прет,
Как оно формируется, как оно льется,
Лучше всего под шаг рифма бьется,
Я встроен в матерю, у нас с ней симбиоз,
Стоит остановиться, впадаю в анабиоз,
И блокнот под рукой, но я мало пишу,
Кажется, всё успею и никуда не спешу,
Проект моей жизни, даже нет, не Мирон,
Мирон аббревиатура, и в нем мало имен,
Я думаю многие, кто не хотели б огласки,
И я вас всех уровнял и надел на вас маски,
Я уже всё решил, книги судеб не будет,
Не думаю, что меня кто то осудит,
Так ... будут сюжеты с вашими именами,
Что оставила память, и не затёрто годами.