однажды ты думаешь "время, место или событие,
определило суть твою", и словно Колумба открытие,
славу дало тебе, но не вычерпать до конца.
ты остаешься в итоге без рычагов давления, без каких-либо сбережений, счетов, лица.
буреловом и странником станешь,
повенчанным на Антропос.
и все катишься, катишься, катишься, ты бессонный, измученный в пропасть.
и все тянешь руки к мечте своей,
замку сложенному из песчаника, мрамора и диорита.
только самая та твоя, беззаветная, беспросветно пьяна и разбита.
да и чаще мелькает в сознании толи мысль, а толи спасение:
"напишу я ей, как бы случайно, что уехал до воскресенья.
напишу, да и двину в пропасть, чтоб она меня не искала.
не вернусь.
в руках счастье и глобус.
для начала
не мало".