Мои друзья тихонечко ушли,
пусть не на край земли,
но в землю постоянно.
Ушли тихонько,
словно прилегли,
что в нашем возрасте,
отнюдь, не странно.
Не странно также то,
что помню их:
пока мы помним, души живы
и старика, и мальчугана.
Живут в душе они неярко,
не крикливо.
Но память,
как цветочная поляна,
весна лишь только появись,
дарует снова теням жизнь.
Горланит память о друзьях
в разгуле балагана,
которому названье -
бытие.
Оно меня пока что
терпит, старикана,
в своём безудержном ручье.