Он воевал и жил без передышки,
Артиллерист, по праву, бог войны.
Его давно не слушают мальчишки,
Другими играми увлечены.
А он всё там, вдали в разгаре битвы,
Прицелен взгляд, готова мстить рука,
И лучшие друзья его убиты,
Сам жив молитвой матери пока.
Послушай, дедушка, прошло полвека,
Пора ослабить памяти струну",
Но боль горит в глазах у человека,
Однажды победившего войну.
Забудь, попробуй, как лежал в траншее,
Засыпанный январскою землёй
И как шептал, в тяжёлой тьме седея,
"Ребята, ройте, я ещё живой!"
Сидит, склонившись над медальной грудой,
Вытаскивает снизу ордена,
Рассказывает мне, какой откуда,
И в каждом кровь и горькое "до дна" .
Он время наше яростно ругает,
А мы с улыбкой терпим старика.
Он мудр, но как нас уберечь, не знает,
От сладкой жизни: суть её горька.
Давно седой, судьбу побед проживший,
Герой войны, герой труда, прости.
Ты суд наш самый строгий, самый высший,
Но мы полегче выбрали пути.
И всё же мы с тобой одной породы,
Того же корня, только молодняк.
Свои у нас бои, свои походы,
А жизнь твоя для нас—высокий флаг!