Как чисто и тихо, ни пыли, ни фальши...
Душа, как раскрытое в небо окно.
Вверху, на уже розовеющей пашне,
Вот-вот прорастёт золотое зерно.
И ночь, растерявшая чёрные перья,
Пытается выклевать свежий росток.
Я - дом, открывающий окна и двери,
И смотрят они на прекрасный восток,
Где солнечный свет рассыпают колосья,
Когда их в ладони берут жернова.
Рассвет так походит на спелую осень,
Но пахнет и летом, и морем трава,
И нежной листвы так беспомощны вены...
И скоро к ногам потекут лепестки,
Уже закипевшие белою пеной.
И чисто, и тихо, всему вопреки...