Не силён, не упрям – просто слаб,
Сжал ручищами горло тоски,
Подневольный, вассал, просто раб,
Рву ромашки своей лепестки.
От сознанья оторванный счёт,
Исковерканный суею тлен,
Дней оторванных рана печёт
Детством сбитых по жизни колен.
Я жую ностальгией свой путь,
Я сную, как челнок, между дел,
Сердце грустью стучится мне в грудь,
Но для неба я тот же пострел.
Как не мой - взбунтовавшийся взгляд,
Он - подвой из побегов небес,
Не пойму, на какой он мне ляд
Дарит гроздья поспевших словес.
Что теперь? Небеса мне не врут…
Гроздья грусти растоптаны в чан,
Жмых в комочки для горла сожмут,
Чтобы соком словес я был пьян.