Твоя обида – плод твоих трактовок,
И каждый раз, когда ты, вдруг, вспылишь,
Огонь летит из-за твоих подколок,
В глазах любимых отражая крик.
Вот и стою - опешивший, неловок,
Перебирая кости от обид,
Комком в груди до немоты уколот,
В узде удерживая боли внешний вид.
Не привнести от чар обид страховок,
Зря злобе потакать, схватив кастет,
От фраз твоих, чудных многоходовок,
Сознание темнеет, спрятав свет.
А, если разобраться в этой ночи,
Всего лишь пожелав включить в ней свет,
Скажи умом, о чём сказать ты хочешь,
Средь нас двоих невиноватых нет!