Поверенный, частичкой сладкой смуты,
Уверенно, каприз откинув тень,
В который раз ушедшим с грустью пнутый,
Штурмую к Господу какую-то ступень.
Да что вы? – Нет! Святой ведомый волей,
Нет, не во мне рождаются стихи,
Не на Земле, а где-то в божьем поле…
И правят всем его святых верхи.
Да, я молюсь на чудные минуты,
Когда всё то, что сердцем я скликал –
Строкой из грёз, прошедшей мук маршруты,
Я с восхищением в любовь свою макал.