скрутился день под вечер в бигуди.
и только графоман в моей груди
срезает рифмы в пропасть бытия.
то я пишу, а вроде и не я.
он, кажется, вот-вот найдет зерно.
распахнуто в иную жизнь окно.
и кот, лениво щурясь на ветру,
как будто говорит: «найдет к утру».
но знаю – до утра не хватил сил
бродить среди рифмованных могил.
и знает что-то мой лукавый кот –
распахнуто окно наоборот.
закатный луч, как ржавое копье,
пронзает беспощадно бытиё.
и освещает как бы в полный рост
идей незародившихся погост.
не тратя жизнь на мысли о пустом,
стою за покосившимся крестом
и солнца блин в распахнутой груди
ползет и крутит день на бигуди.