«Ей не пристало писать о любви»,-
Кто-то решил, мои строки листая.
Этой теорией имя обвил
Крепко за шею моё и растаял.
И не заметил, что вместо чернил
Строки написаны чем-то горячим,
Но поразмыслил: «Что ж, это лишь значит,
Кто-то сюда чай случайно пролил».
Решили, что я никогда не любила.
«Да,-говорят, - что-то с ней не в порядке.
Такая великая мощная сила
Для девушки так и осталась загадкой.
Эта великая мощная сила
Пока не проникла под бледную кожу
И сердце столь юное не посетила
(Хоть многие любят намного моложе)».
А как же жемчужина чувственных устриц
Должна проявиться по классике жанра?
Писать имена в лабиринтах из улиц,
Ложиться позднее, вставать слишком рано,
В беседе с подругой страданьем делиться
И книги листать о любовных сюжетах,
Внезапно для мира талантом открыться
И петь сочинённые ночью куплеты,
Всем рассказать о расколотом сердце,
Что обливается жертвенно кровью,
Потёкшую тушь вытирать полотенцем…
Это считается нынче любовью?
Я фото не стану хранить под подушкой.
Хотите, так в угол фригидный поставьте!
Не буду шептаться с подругой на ушко,
Какое на свадьбу мне хочется платье.
Прежде, чем выводы делать, сравни
Строки (я время красть больше не смею):
Я никогда не пишу о любви,
Но каждое слово написано ею.