(На ту же мелодию, что и This World of Ours)
Ползёт на запад наш караван,
скрипит фургон и блеет баран,
семья сидит меж пыльных досОк,
глотает песок.
Когда ж мы доползём туда,
где будет свежая вода,
перевал
и, слава Богу,
привал?
Но вот ночлег и полный набор -
простор, костёр, кондёр, разговор;
луна встаёт, цикада поёт
и воет койот.
А сунешь нос за валуны, -
там сиу на тропе войны.
МанитУ
подсунул землю не ту...
А может, было вовсе не так,
а может быть, какой-то чудак
сидел грустил, как старый бизон
в дождливый сезон...
И никаких тебе страстей,
навахо нянчили детей,
а луна
брела за горы
одна.