Мне нравятся
Неровности
И белые
Листы.
В них жгучей нет
Условности.
Они всегда
Просты.
Не потому ли,
Скомкана,
Подобна облакам,
Порезана осколками,
Приятна так рукам
Души щербатость,
Ветреность,
Сухой её тростник,
И звук,
И эта медленность
С которой он
Возник...