Что не сдержан он, резок, я знаю,
Знаю то, что другим не понять.
Почему его часто прощаю?
Да я просто боюсь потерять!
Грубо скажет он что-то порою,
И, опомнившись,вдруг замолчит.
Но обида уж, в горло рукою
Мне вцепилась, и комом стоит.
Как могу, обхожу его взглядом,
Это будто начало конца.
Вдруг слова: "Не сердись, мать, не надо.
Ты прости уж, меня, подлеца".
Я молчу, а в носу уже щиплет -
Это признак обиженных слёз.
И язык, будто к нёбу прилипнет,
И прощенье висит, как вопрос.
А он курит, рукам неспокойно,
Всё куда-то в сторонку глядит.
Вот уж слёзы, и он облегчённо,
Обнимает уже,паразит!