Который год приходит осень,
А я привыкнуть не могу:
Трава, увядшая средь сосен,
Цветы сухие на лугу.
В холодном небе крик прощальный,
Последней стаи журавлей.
Деревьев взор немой, печальный.
И солнца круг, но без лучей.
И желтый лист в дождях промокший,
Лежащий возле наших ног,
Совсем озябший и продрогший -
Он ждет, чтоб кто ему помог...
А мы, наступим равнодушно
На тысячи таких листков.
Толпой пройдем топча их дружно,
Роняя лишь обрывки слов.
И горьких стонов не услышим,
И не почувствуем их боль.
Заботами своими дышим -
Свою играем в жизни роль...