***

Сны сплетаются в яркие мягкие ленты.
В небе хлопает гром , бьют хвостатые молнии.
Жизнь дробится на фразы, людей и моменты.
И на песни, что мы почему-то запомнили.

Воздух пахнет озоном на краешке лета,
Но до лета ещё почти месяц прострации.
Мы - хранители времени, слова, момента.
Потому пропускаем, увы, свои станции .

Небо плещет водой, подставляем ей плечи.
Иногда так немыслимо хочется в струях
Дождевых раствориться, сломаться, умыться.
И начать все сначала. Мы и лучше рисуем...