Так хочется целовать тебя на удачу. И не важно, кому из нас она достанется. Каждый день подбрасывать монетку с гарантированным призом для нашей команды. Лакомиться закатом, как золотистым пирогом. Вести тебя за руку, оглядываясь и смеясь, закусывая губы от нетерпения отвести, показать… Хитро поглядывая, путая твои ожидания, пританцовывая в цветастом летнем сарафане…
И ты тоже будешь хитрить, затолкав под душ в одежде, чтобы мне пришлось остаться. Так же, как в прошлый раз, спать на одной кровати рядом с твоей харизмой, интеллектом и мышцами. Мат в три хода, а я буду проклинать свою неприкосновенность, и радоваться твоей порядочности. А утром бесследно убегу на работу.
В следующий раз мы будем сидеть за твоей барной стойкой и пить коньяк из горла давно знакомой бутылки. И говорить. Много. О жизни в основном, конечно. Твоей, моей, кого-то из 1939 года, о наследниках лакшери-индустрии и тех, кто держится от нее подальше…
В какой-то момент я углублюсь в рассуждения и споткнусь о твой подозрительный взгляд:
- Мне кажется, ты дуешь мне в уши.
- А зачем мне это? – так и не поняв, что показалось фальшью.
- Ты всех так много расспрашиваешь?
- Почти. Я хочу понять, что у тебя здесь (ткну пальцем в свой висок) и здесь (еще один тычок, но уже в другую, в грудную клетку).
- Изучаешь?
- Нет. Просто это вкусно.