Сорвавшийся с облака,- цитируя Хлебникова,
синие, глубиною в индиго, просветы и вспышки боли
Нежно сжимают горло, нервируя
И, доводя до исступления черного Мрамора,
растворяясь в воде как крупицы соли.
Он - как она, прекрасное время
Молодости, упругой кожи и сладости
Запаха лопающихся почек,
Пробегает мимо, дразня и играя, с полной отдачей верит в судьбу, но
за успех никогда никому не хлопочет,
Смешно, потом грусть пробегает, и знание
Того, что и это уйдет, как вода из ручья
Внезапно возникшего на месте канавы,
И брызги дождя остановят, как взгляд, меня,
Околдуют до полного краха
без памяти и даже без славы.
Тогда, наплывая из медитативного небытия, скажу утвердительно:
каждый последний год заново этот сон!
Себе повторяя как ритуал, - главное - не дать себя заморочить, не сбить с увиденного, молча и себе на память
выучу: - Весна - это он!