Дом с мезонином. Старый сад.
В аллеях тени, что не спят.
Их шёпот сохранив, в их тон
Художника рука
Добавит пруд, наверняка
С толпой плакучих ив.
Высокой колокольни крест
Горит вдали лучом;
Закатный отблеск золотой,
О чем тот луч, о чем?
Родной пейзаж среди чужих
И равнодушных мест.
Набросок счастья, где зима
Свой набирает вес.
Осенний холод у крыльца.
Погасла акварель.
Пустые будни, без конца
Их белая метель.
Шиповник, потерявший вид
Свой независимый, и цвет;
Спиреи куст, он под окном
Почти растоптан в снегопад -
Виновных в этом нет.
Какая может быть вина?
Вся жизнь зимой разведена,
В ней воздух - и гранит.
Уключин музыка легка,
Но льдом затянута река,
И, кажется, стоит.
На дне – дыхание листвы,
Зеленый теплый сад,
Над песней иволги, круги
От вёсел по воде.
Осталось – вглядываться вдаль,
Равнина, поезд, и печаль:
«Ты где, ты где, ты где?»