Считаешь ты, что жизнь — обман?
Что всё — иллюзия и фарс?
Что шрамы застаревших ран
Не от тебя и не про нас?
Набрался наглости войти
Без стука, словно в дом родной.
Не знал, что выпал из груди,
Став нереальностью пустой.
Кто ты? О чём ты говоришь?
Твои слова — сумбур и пыль.
Я — не котёнок, не малыш.
И твой рассказ, отнюдь, не быль.
Тебя не помню. Уходи.
Ты ни о чём, и ты нигде.
Ты умер, выпал из груди.
Не думай больше обо мне.