Моему деду, Ивану Фёдоровичу Нестерову.
Между осадной Москвой и Берлином
Три миллиона смертельных шагов.
Три миллиона... Под пули, по минам,
Прячась за трупы убитых врагов.
Год сорок первый, декабрь, лютый холод...
Где-то вдали смолкли крики "УРА!"
"Жаль умирать... Тридцать лет... Ещё молод...
Главное всё же: погнали врага."
Думал солдат, кровью в ночь истекая:
"Десять шагов наше знамя пронёс,
По эстафете как передавая...
Десять шагов... До Победы... И в рост..."
Ноги "прошиты"... Сознанье слабеет...
Звёздное небо... И хочется спать.
"Как там жена пережить всё сумеет?
Дочка, три сына да старая мать..."
...Годы летят. В нас - генетика предков,
Смотрят на нас с фотографий без слов:
"Ради грядущего помните, детки,
Десять смертельных к Победе шагов."