Май семнадцатого

Простуженные птичьи голоса,
продрогшие младенческие листья.
Весенние померкли небеса.
Зима свои чарующие кисти
вновь обмакнула в белое. Вода
ещё не мёрзнет, но и не струится,
и тихо белоснежная беда
на май ложится, на листву, на лица.