По-видимому, я плохой поэт –
Мне о любви не написать ни слова.
Мне горло душат штампы, смысла нет
Писать одну и ту же слякоть снова.
Я мог бы гору текстов накропать,
Банальных, как сто тысяч им подобных.
Ругаться в Бога, в Дьявола и в мать,
Запутываясь в ритмах неудобных,
Но я молчу. Зачем, утроив пыл,
Писать в ночи про то, как больно, тошно,
Про сердце, «камень, что в груди застыл»...
Ещё опубликую, как нарочно!
Ума-то хватит опубликовать,
И вслед за этим в паблик хлынут люди,
Мою любовь, как косточку, сосать –
С меня, как говорится, не убудет.
Напишут в комментариях «до слёз»,
«Прям про меня»…
Пусть будет всё иначе!
Зачем весь этот графоманский чёс?
Зачем я буду делать так, как Арчет?
Да и вообще – навряд ли мне дано
Принципиально новое признанье
В любви.
Я топором иду на дно.
Топлю себя в намеренном молчанье.