Несжатые в моей душе стихи
уже цветут, да скоро и увянут.
Всё кажется, что это пустяки:
не тот покос, не та ещё поляна.
И мне опять скитаться и искать
то слово,что чего-нибудь да стоит,
и губ своих опять не размыкать,
пространство заполняя немотою.