В полку Бессмертном воины молчат.
В одном строю, не по годам и званиям,
Над головами пра- и пр. внучат
Плывут и смотрят с разочарованием…
На маршалов поверженных своих,
В погонах полевых и золоченых,
Убитых, и оставшихся в живых,
Четырежды уже разоблачённых.
На, прежде зацелованных везде,
(о них упоминали с придыханием),
Но ныне проклинаемых вождей,
Что были кровопийцами и хамами.
На импортные тряпки из дерьма,
На грабящих страну руководителей.
На без войны разбитые дома
Пытающихся выжить «победителей».
На ту, одну шестую часть земли,
Которую потомки растранжирили.
Они не скажут нам, куда б мы шли,
Когда с портретов люди рядом жили бы…