Когда покрылись сединой вискИ,
Рвёт на куски открывшаяся рана,
Из недр груди уходят мотыльки
На тусклый блеск гранёного стакана..
Промозглость ночи,выцветший рассвет,
Французский плед да старая гитара
Уносят в небо тот не тварный свет,
Что теплит сердца тлеющий огарок...
Осенний сплин... За блеклостью картин
Холодный клин того,что отболело....
Остывшим днём растопленный камин
Не согревает немощное тело...
По лужам дождь печатает круги,
А сон в клубки запутывает мысли,
Сдувая прочь резные черепки
Такой далёкой,бесшабашной жизни...