Колючий татарник, пунцовый татарник…
Простое творенье родных мне степей.
Он в вазе цветочной горит, как фонарик,
На фоне элиты из оранжерей.
Он вырос на почве сухой и солёной…
Суровая жизнь, потому и колюч.
Но рядом с цветочной элитой холёной
Он гордо сияет, высок и могуч!
Не ждал от судьбы он тепличных подарков…
У каждой природы — наука своя!
И жить без претензий, достойно и ярко,
Его научила родная земля.
Вот розы уже с лепестками расстались,
Вот время листок георгина чернит…
И только татарник, презревший усталость,
Пунцовым огнём негасимо горит.
Степное творенье в светила не метит.
Но, если случается ночью идти,
Мне родина ярким фонариком этим
Всегда помогает не сбиться с пути…