Дождь не прольётся обо мне, роса не выпадет -
звук на оборванной струне не удержать,
и звук потонет в тишине — а что на выходе?
А что на выходе, того уже не жаль...
Не серебристая тропа по глади озера -
пройдёт дорога по ухабам и камням.
Дождь не прольётся, потому что подморозило.
А ты подумала о чём, душа моя?
Дождь не прольётся, ибо пасмурно, но ветрено,
и не приткнуться тучам ни на пять минут.
Никто доподлинно не знает, но наверное
уже снега на той неделе снизойдут.
К нам, грязным, снизойдут, столь чистые и белые,
что устыдимся мы перед лицом снегов
всего того, что натворили и не сделали
виня в несделанном друзей сильней врагов.
И сожаление — вот что у нас на выходе.
А выход в поле, где с серпом не дремлет жнец.
Дождь не прольётся обо мне, роса не выпадет,
не брызнет кровью из разорванных сердец.