У крохотной Веры был маленький, ветхий дом,
она вечерами вязала из шерсти шаль
от ветра и холода, цвета огонь-бордо,
чтоб в лютую стужу согрелась её душа.
Задорные песни слагала, как личный гимн,
огромные цели ставила, всем бы так.
Все склоны одолевали её шаги,
и новые, в путь, манили её места.
Лазурное небо в глазах танцевало и
спускалось лучами на уголочки губ.
Она так любила томить под ногами ил,
и что-то писать руками на берегу.
Взрослела малышка, цвела, как бутон цветка,
момент от момента - всё краше и всё пышней.
Но громом раздался над пропастью острых скал
лихой и завистливый чей-то безумный гнев.
Судьба каждый раз заставляла в иное па
её становиться в танце в чужом дому.
У маленькой Веры в глазах угасал запал,
ей впредь казалось - не снести этих мук.
Она уходила на плечи накинув шаль,
как вечные странники, скрылась в полночной мгле.
И ветхий тот дом, где бродит её душа,
потерян в пустыне всеми покинутых лет.