Я б могла,как Есенин,
писать стихи,балагурить,
кутить , страдать.
И ценой своей жизни чужие грехи
На себя всякий раз надевать.
Как Высоцкий могла бы,
да только ведь,
Жилы рвать под звучанье струны
Нужно так ,
чтобы съёжившись умереть,
Под овации сатаны.
Повторять можно всех,
только вот никак
Стопроцентно не попадёшь.
И не выведет больший надрыв
рука
Чтоб до слёз , да по коже
дрожь.