Поэзия - тяжкая штука,
Воротишь ее, как бревно.
Ее не уложишь без стука,
А глянешь - она не оно.
Она не хочет с тобою,
Перо для нее - острый нож,
И в злобе топочет ногою,
Такую ее и не трожь.
И в беседке, потупившись чинно,
Будет прилично сидеть.
Озарит перила старинные
Луны взошедшей медь.
Но иной раз, совсем незаметно,
Постучится просительно в дом,
И пойдем мы гулять в сад заветный,
Взявшись за руки, только вдвоем.