Уходит день. Часы не врут.
Мигает лампочка в прихожей,
тускнеет цвет диванной кожи,
крадётся сумрак по ковру.
Я жду – в подъезде каблуки
пробьют двенадцать. Время длится,
стекая воском на страницы
Евангелия от Луки.
Ты здесь. Вошла, как будто тень,
ко мне присела на колени.
Твой взгляд - испуганный, олений -
скользит по глади серых стен.
Молчим, целуемся в тиши,
боясь, что звук – ненужный, грубый -
взорвётся, ранив наши губы,
озвучит нас и оглушит.
Ворвался свет. Стоят часы.
- Прости, проспали.
- Ну и ладно!
Наш завтрак пахнет шоколадно,
хрустит батон, нарезан сыр,
рассыпан жареный кунжут…
Мгновенья спят - будильник сломан.
Я Книгу Песней Соломона
тебе сегодня расскажу.
А ты танцуй и кофе пей,
рисуй. И, лёжа на диване,
псалмам давай свои названья,
грусти… но только будь моей.