(из детского)
Мы сидим в песочнице,
жмёмся по углам
и ужасно хочется
помириться нам.
Без единства формочек
не идёт игра,
и вот-вот из форточек
крикнут, что пора.
И уже не помнится –
кто и в чём не прав,
но наружу ломится
шестилетний нрав –
на песке расчерчены
наши рубежи,
каждый будет встречен здесь
и не убежит,
каждый врежет каждому,
и соврать не даст –
Димкин нос расквашенный
и подбитый глаз.
Мои локти в ссадинах
и синяк, где тыл,
а рубаха Санина – просто в лоскуты!
Пусто в самосвальчиках,
вёдер не видать –
не смогли три мальчика
мирно доиграть.
Мама скажет – «Батюшки…»,
дед мне подмигнёт,
и подует бабушка,
чтоб не жёгся йод.
Боль пройдёт-закончится
и одержит верх
мысль, что песочница
впредь одна на всех.
Май-июнь 2016.