Когда песни мы поем Окуджавы,
То становимся добры, моложавы.
Посреди войны холодной согрели
Нас Булата соловьиные трели.
Эта музыка нам слух услаждала.
И пускай нет в этих песнях металла,
Ни героики, ни силы набата,
Теплота есть эмигранта с Арбата.
Голубая кровь текла в его жилах.
Не Совдепия же судьбы решила,
Что на плахе топорами остра,
А те песни, что поют у костра.
В этих песнях – наша стать, наша честь.
Тех, кто рос на Окуджаве – не счесть! –
Это весь интеллигенции цвет.
Честность – лучший пропаганде ответ.
Эта лирика, и вправду, честна.
Мысль поэта глубока, но ясна.
И стихи, что спеты, стали сильней
И всё ближе с каждым днем, всё родней.
Никогда душой Булат не кривил.
Он Высоцкого собой вдохновил.
И духовно его чтил как отца
Тот, чья так нам дорога хрипотца.
Лишь Булат на вечный образ набрел:
Это – буйвол, и форель, и орел…
Чтоб ни власти, ни невзгод не бояться,
Как поэт пел, надо «за руки взяться»!
08.05.17