У земли назавтра понедельник,
А на небе - выставка картин.
Тихо так, как будто, в самом деле,
Я остался на земле один.
Звёзды ночью, словно Бога деньги,
Брошены на нас из темноты.
Красным лбом уткнётся понедельник
В горизонта круглые мосты.
Кровь моя втекает в крест нательный,
Он меня значительно теплей,
Ибо некрещёный понедельник
Будет вновь на совести моей.
Лишь у Солнца не бывает тени -
Солнце голову суёт в окно,
Наплевать, что будет понедельник,
Что не спал я ночью, всё равно.
Солнце утром вспыхнет на пределе,
Не узнав, про что я написал,
Что мой сын его, на самом деле,
Перед сном приклеил к небесам.