Ковылял по дороге с миною кислой,
Думал, напрасно я тут родился.
От чего же судьба так несправедлива?
За что самым лучшим втыкает нож в спину?
За что отбирает любимых у любящих?
За что же глухая к молитвам просящих?
О жалости, да немного о радости,
Об отдыхе спин и рук уставших.
Не уж-то не видит она, как плавится,
Сердце под пламенем тоски и печали?
Как тянутся руки дрожащими пальцами
Вслед за догоревшими солнца лучами?
Но если так задумано в здравом рассудке,
В трезвом уме, как зловещие шутки,
То в топку, почему б не послать всё это?
И снова кончается лето.