11.06.15, 01:14
"С чего начинается Родина?" –
измучивший память вопрос.
Дорога к ответу не пройдена,
на месте - буксующий воз
из басни Крылова о Лебеде,
о Щуке, о Раке – о нас,
любимцах похвального лепета,
рождённого ровно на час,
а после – уже не халифами,
а пешками с верой в ферзя
проснёмся, смиряясь с тарифами
и словом запретным "нельзя" –
и Щучье завяло веление,
и Рак подступает к мозгам,
и Лебедь не станет царевною...
На месте вагон и вокзал,
рассеянный интересуется:
"докуда доехал я, друг?"
Ответит дождливая улица:
"за окнами – Санкт-Петербург".
Ответ – машиниста бурчание:
"Москва" или (вдруг?) "Петушки".
Ответят поездки случайные,
без мата и с матом стишки,
Уральские горы с "Пельменями",
Байкала глубины души,
дорога с её переменными
успехами хода машин...
Не сдвинут устои истории
ни Лебедь, ни Щука, ни Рак –
рассыпаны по территории
и город, и лес, и гора,
и каждый буксующий вроде бы
собой иллюстрирует воз,
но в каждом сбывается Родина
в ответ на заглавный вопрос.