Пышит летнее поле медово,
Отходя от недавней грозы.
Восхищает меня молодого
Виртуозный полёт стрекозы.
Вот и пчёлка - трудяга святая
Ворожит над нектаром цветка.
Жаль что время, стремительно тая,
Превращает меня в старика.
Так людская задумана доля -
Прорасти, расцвести, увядать...
Бог позволит, вернусь в это поле,
Чтобы вновь испытать благодать.
По оврагам морщин убегая,
Станут слёзы катиться из глаз...
Будет жизнь после смерти? Не знаю,
Важно то, что живу я сейчас!